¿También tocas el violín?

Jajaja. Sé que subirse a un escenario no es fácil. Pero voy a soltar una de las frases que más repito en mi vida cotidiana: es su trabajo y lo puede hacer bien o mal. Y, ya puestos, se le atribuye a Chopin algo tal que así: “he visto a gente que tocaba muy bien en el salón de su casa, pero el verdadero músico es el que es capaz de hacer exactamente lo mismo delante de un auditorio”.

Un abrazo.

Ahora en serio, las grabaciones de estudio pierden naturalidad, para mí no son comparables a un concierto en directo (o a una grabación en directo, todo sea dicho). Lo mismo con las óperas, y eso que todavía no he ido a una buena representación, los montajes de provincias que tenemos aquí son temibles. Lo que más me gusta es cuando es música para violín, porque posiblemente conozco los pasajes más difíciles, y si el solista sale airoso, la alegría por estar allí en aquel momento es triple.

Por cierto, yo nunca abuchearía, subirse ahí arriba y tocar no es fácil, y cualquiera puede tener un mal día. Tengo que confesar, sin embargo, que a veces la tentación ha sido grande. He visto cosas que no creeríais .

Para mí los 4 últimos lieder son Schwarzkopf-Szell o bien della Casa-Böhm, aunque entiendo que Gundula es muy tentadora. ¡Más maja! En la música de este domingo sale ella.

Y no; no veré esta temporada de True Blood hasta que acabe, para poder tragármela entera en un fin de semana. (A ver si aguanto y cumplo mi palabra, jeje). Que después me paso las semanas comiéndome los dedos de domingo a domingo, como ya nos pasó a los dos hace no mucho tiempo. XD

Ah, por cierto, esto y esto.

Un abrazo, Leo.

XD

Primera: una novena de Beethoven. Mi obra favorita. La de veces que la escuché y leí la partitura no lo sabe nadie. La hacía una orquesta americana de las conocidas y dirigía Pinchas Steinberg, que tampoco es que sea un tío desconocidísimo. Me habían regalado la entrada. Ya sabes, el dinero público no es de nadie. La dirección fue atroz todo el tiempo. Muy plana. Burda. Cuando el barítono empezó a cantar fue el momento de más intensidad que había comenzado la obra. Habían estado haciendo los otros tres tiempos y lo que iba del cuarto en un pseudo pianissimo. Y, hombre, el primer tiempo necesita Cola-Cao. Por momentos, mucho Cola-Cao. Y los timbales en el segundo tiempo tienen que sonar. Por ejemplo. El barítono era maravilloso y fue al único al que le aplaudí. Estuvo soberbio. Y tanta basura rodeándolo resaltaba su calidad. Los otros tres eran como tres pescantinas peleándose en la plaza de abastos a ver quién canta más alto las excelencias de sus abadejos. Insufrible. No cantaban juntos, sino contra el de al lado. Y se notaba que los tres consideraban que el de al lado lo hacía mal y sólo él mismo lo hacía bien. Y así era todo una mier**. Las señoras eran unas chillonas histéricas. Y el tenor merecía tortura. En la parte solista, y sobre todo hacia el final, con lo de “laufet, Brüder, eure Bahn, freudig wie ein Held zum Siegen”, que a mí me vuelve loco, creí que le lanzaba un zapato a la cabeza. Y te aseguro que con el rebote que tenía, no hubiera fallado. Y zapatos tengo muchos y no me hubiera importado haber perdido uno por tan buena causa.

Segunda. Otro de mis fetiches, el tercer concierto para piano de Beethoven. Tocaba Paul Gulda, uno de los dos hijos “pianistas” de Friedrich Gulda. Y no estoy seguro de quién era el director, pero es probable que fuera Hellmut Rilling. Bueno; me leí yo más veces la partitura de ese concierto que el pianista, que tocó lo que le salió de las narices, inventó lo que le dio la gana, hizo lo que quiso, se columpió hasta decir basta y, si ya su padre no es que me vuelva loco, las divineces heredadas ya resultan de aurora boreal y/o sindical.

Y desde entonces ha habido algún concierto al que fui con mucho entusiasmo y que tuvo pequeños fallitos anecdóticos, como el del abuelete del otro día (me está bien por blando, al haber considerado que una orquesta italiana que no fuera la de la Scala pudiera hacer algo impecable), y los demás a los que voy soy de aplaudir durante tres semanas y quedarte afónico otras tres de gritar bravos. En caso de ser dado a ello, de llorar varios días. XD El anterior al que había ido había sido de nuestro amigo común Lorin Maazel. Y ni que decir tiene que un diez se le queda corto.

Y puede que abuchear sea descortés, pero si vas a un restaurante y te sirven tu plato quemado, protestas. Bueno, al menos yo.

Un beso, Ana.