Es verdad que ahora mismo no tengo el blog tan atendido como tiempo atrás y que no escribo tanto. Y también lo es que en muchos casos me limito a difundir noticias. Pero creo que mejor eso que cerrar el chiringuito. Así que, mientras consiga seguir encontrando huecos libres, seguiré colgando cosas por semana y música clásica todos los domingos. Aunque sólo sea porque gracias al blog he conocido a gente estupenda.

Cada vez mis sueños son más surrealistas. Me desperté muerto de la risa porque soñé que Belén Esteban se casaba y al salir de la iglesia, en lugar de tirarle arroz, le tiraban plátanos. Ella empezaba a chillar como una histérica y, mientras, Lola Flores gritaba “si me queréis, pararse”. La Pantoja y Julián Muñoz salían corriendo, y un maletín negro que agarraban los dos se abría y de él salía volando un montón de dinero. Todo ello ocurría bajo la atenta mirada de Jorge Moragas, con corbata roja.

Queridos amigos:

Me voy a rascar la barriga durante un ciento de horas, pero dejo unas cuantas cosas programadas. Por aquello de no pasar un día sin atizar un rato.

–Viernes 11: “Huerta de Soto: Libertad y capitalismo”.

–Sábado 12: “Jaroussky: La dolce fiamma (J.C. Bach)”.

–Domingo 13: “Brahms: Un réquiem alemán”.

–Lunes 14: “El paro en España y otros lugares”.

¡Nos vemos!

Una de las frases más célebres de la Declaración de Independencia de los Estados Unidos (aquí hablé de un libro interesante al respecto) es:

We hold these truths to be self-evident, that all men are created equal, that they are endowed by their Creator with certain unalienable Rights, that among these are Life, Liberty and the pursuit of Happiness.

Cito esto sin profundizar en su sentido y enlazo una entrada mejorable de la Wikipedia porque me gusta y siempre es importante tener presente a Jefferson, de quien hablé aquí, aquí, aquí, aquí, aquí, aquí o aquí.

En todo caso, hoy voy a otro tema muy distinto.

Me acabo de enterar de que una amiga de mi familia tiene un cáncer espeluznante y le queda muy poco tiempo de vida. El tema no va a abrir ningún telediario, porque ella no es Steve Jobs. Ha tenido una vida normal, o mejor dicho, una vida complicada y muchas veces puñetera. De pequeño pasé muchas horas en su casa y recuerdo que siempre me invitaba a galletas Príncipe de Beukelaer. La vi hace tres semanas y quizá haya sido la última vez.

Son estas situaciones extremas las que nos devuelven a la realidad y nos la hacen redimensionar, situando las idioteces en las que nos enredamos frecuentemente en el lugar que les corresponde.

Así que ya lo saben: traten de tener la mejor vida posible y disfruten de ella, esfuércense en ser libres, y no dejen de intentar ser felices cada día. Porque no sabemos cuántos nos quedan por delante.

Queridos todos:

Me voy unos días de viaje y procuraré no estar del todo desconectado, pero nunca se sabe. Y como uno tiene unas obligaciones contraídas con sus lectores, dejo por si acaso la música clásica del domingo programada.

Queridos todos:

Pues después de unos días desconectado, he vuelto. Y como lo de “decíamos ayer” ya me lo han chafado, la verdad es que no sé muy bien por dónde empezar; si por el analfabeto de Pepiño como portavoz del Goviherno; si por el robo del Códice Calixtino y mis ideícas al respecto; si por el famoso 375; o si por Oreja-en-mandíbula como flamante director de la tele que la Maricospe de todas las Manchas iba a privatizar.

Así que creo que me voy a limitar a decirles “hola” y poner un poco de orden en el caos acumulado.

¡Un abrazo!

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Por cierto, que estoy probando eso de Google+. A ver si me gusta.

Queridos todos; mi teléfono ha muerto y he perdido bastantes números. Para ser del todo precisos, el otro día calculé mal al meterlo en el bolsillo, cayó al suelo y todo parecía estar bien hasta que intenté cargar la batería y no hubo manera. A efectos de comunicación he recuperado un viejo zapatófono que diez años después sigue yendo como la seda salvaje. O tempora, o mores. ¡Oh, móviles sin aplicaciones!

Y entre que me compro y no me compro un vergatario, os agradecería que me mandaseis un email con vuestros números de teléfono.

Besos, abrazos y tal y cual.

Yo le pondría setenta peros a la propuesta madrileña, pero me vale como mal menor. Con todo, mi planteamiento ideal, partiendo del supuesto de que me pareciera bien la enseñanza pública y patatín y patatán, consistiría en dar a todo el mundo los mismos contenidos que en el susodicho bachillerato de excelencia. Y quien no estuviera a la altura, a rozar carreteras. No todo el mundo puede ser bachiller, del mismo modo que no todo el mundo puede ser licenciado o doctor. Devaluar los requisitos para obtener un título sólo conduce a tener más y más titulados sin formación. Punto.

En todo caso, cuento mi experiencia. En mi instituto (público) en tercero de BUP había ocho grupos; cuatro o cinco de Ciencias y los restantes de Letras. En todas las clases había unas treinta y pocas personas, excepto en la mía, en la que éramos sólo 23. Para más señas, 23 chapones gafotas. Tanto es cierto que la nota media de la clase, calculada a partir de todas las asignaturas y sobre un máximo de 9 [ojo que a efectos de cálculo se consideraba que Aprobado=5, Bien=6, Notable=7, Sobres.= 9], era siempre superior a siete. Confesaré que casi todos mis compañeros me caían mal y me parecían imbéciles, pero ésa es la anécdota. Estoy seguro de que la distribución no era casual y apostaría a que la existencia de una clase de chapones de Ciencias era cosa del director del instituto, un catedrático de latín de cuando había que tener un doctorado para opositar al puesto y no llegaba con juntar los puntos de las cajas de Avecrem, como ahora. ¿Saben que para ser catedrático de instituto ya no es necesario haberse doctorado? En todo caso, trabajamos como bestias y aprendimos lo que no está escrito, especialmente en Física, Química, Biología, Geología e Historia. Una compañera que se dedicó a la Ingeniería Química siempre cuenta que ella en primero de carrera en las asignaturas de Química Orgánica e Inorgánica no tuvo que hacer nada para sacar buenas notas, porque ya se lo sabía. Esto se puede ver de dos modos: el nivel del instituto era muy alto o el nivel de la facultad era muy bajo. Ambas opciones pueden ser ciertas. Yo decidí tirar mi vida por el retrete por cosas de la edad y porque, como tantos otros, me creí la extendida idiotez de que es tan necesario un licenciado en el canto del avechucho y los pliegues de los tejidos damascenos como un médico. Con todo, me alegro muchísimo de haber estado en esa clase de “segregados” y haber recibido una muy buena educación. En un instituto en el que, bien es cierto, el nivel era muy alto en general. Ninguna de las cosas que he aprendido me ha sobrado. Y puede que nunca haya visitado Navas de Tolosa, que nunca haya visto una integral paseando por la calle o que nunca haya hablado de la morfología de las células procariotas mientras tomaba una cerveza, pero no considero que nada de lo que sé me sobre.

Y ya que estoy abundante, varios consejos por si tengo algún lector jovencito que todavía esté a tiempo de salvarse. Queridos míos: si sois de ciencias, Medicina; de letras, Derecho; si os gusta la informática, adelante; un doctorado, sólo si sois muy brillantes y en una buena universidad fuera de España; todos los idiomas que podáis, siempre; y el resto de las cosas que os parezcan interesantes, en vuestro tiempo libre. Puede que ahora no os guste leerlo, pero en diez años me agradeceréis el consejo.

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Y dos lecturas relacionadas entre mil posibles:

–La opinión de mi amiga Starling sobre esta cuestión, que incluye vídeos apropiadísimos.

–Y esta entrada mía sobre la educación en los Estados Unidos desde el siglo XVII.

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ACTUALIZACIÓN (8/04/11, 01:09): El PSOE incluía en su programa electoral de 2008 lo que ahora critica.

Pues resulta que me dirigía yo esta mañana temprano a mi trabajo, tralalí, tralalá, con música alegre retumbando en mis orejillas cuando me paro en un cruce a esperar a que abra un semáforo. Y en éstas que viene una tía de unos treinta años, pintada como una puerta, peinada como si volviera de un b*kk*k* de su nombramiento como Nati Abascal del mes, vestida como si se dirigiera al fiestón del siglo, con unas gafas de sol que le tapaban medio careto de gilipollas, pedalea que pedalea en una bicicleta del año veinte antes de Matusalén, cuando de repente, en el mismísimo cruce, se le cae una chaqueta del cestillo trasero de su antediluviano vehículo.

La increpo: “Perdone. ¡Oiga! ¡Perdone!”. El usted que no falte.

Y va la muy gilipollas y, mientras hace un gesto despectivo con la mano como si fuera María Antonieta rechazando un cesto de uvas que le ofrece un lacayo y sin ni siquiera dignarse a mirarme a la cara, me atiza a modo de respuesta: “no me molestes, que no me interesa”. Se creyó la muy guarra que yo, y voy a subrayar el yo, yo, estaba intentando tontear con ella. Que ni en mil y dos vidas que tuviera la desdichada, vamos.

Pues se jodió y se quedó sin chaqueta.